domingo, 7 de agosto de 2016

Capítulo 4 - A Verdade por trás da Fantasia da Pornografia [Livro de Shelley Lubben]

IV - Uma Confissão

Inferno Crescente

Capítulo Quatro

Eu jurei pelo céu e pela terra ao policial que eu só havia bebido uma cerveja, mas mesmo assim ele me fez sair do meu carro e andar naquela linha estúpida. Eu bati com a minha mão para baixo no painel de instrumentos e chutei a porta aberta de meu carro com meu salto vermelho de 15 centímetros. Aquele porco definitivamente escolheu a garota errada para mexer. Não só eu poderia andar na linha sob a influência de um quinto de Jack Daniels, mas eu podia recitar o alfabeto inteiro de trás para frente mais rapidamente do que qualquer ser humano vivo.

“ZYXWVUTSRQPONMLKJIHGFEDCBA”.

O policial ficou lá com seu queixo caido. Então ele sorriu e se ofereceu para levar-me para sair e beber. Foi apenas mais um dia nos negócios do sexo para mim.

Eu sempre era tão malvada, você pergunta? É claro que eu não era. Ok, ok, admito que eu era muito má, mas eu não comecei assim. Eu era uma garota bastante decente até que eu tivesse uns 14 anos e então eu descobri os meninos. Descobri que se eu deixasse um menino sentir meus seios ele me dizia, “Eu te amo.” Oh, como eu ansiava por ouvir essas palavras do meu pai.

Minha mãe, por outro lado gostava de se comunicar e me chamar por nomes como “preguiçosa”, “esquecida”, “hiper” e “estranha”. Ela também usava baixa qualidade para depreciar-me à morte. Se há algo que eu me lembre da adolescência foi a constante luta diária entre eu e ela. Minha mãe verbalmente e emocionalmente abusava de mim desde minha escola secundária até os maiores anos.

Eu acho que a relação de ódio entre eu e minha mãe começou quando eu tinha cinco anos e meu irmão estava prestes a nascer. Eu era uma menina um pouco ciumenta, que desesperadamente ansiava atenção porque eu não estava recebendo o suficiente dela. Em uma última tentativa de fazer com que meus pais me percebessem antes de meu  irmão chegar, foi que comecei a inventar histórias loucas sobre homens que tentaram me seqüestrar. Quando os meus os pais ficaram zangados e mostraram sinais de preocupação por mim, eu senti como se alguém tivesse me dado uma lufada de ar fresco. Mas, eventualmente, eu cedi e disse-lhes a verdade. Eu não era uma mentirosa praticante e experiente ainda.

Minha irmã em contraste era um anjo perfeito. Dois anos mais nova que eu, com a disposição e coloração de um dourado tipo Cocker Spaniel, minha mãe a amava. Claro que ela a amava. Ela era a criança mais fácil.

No entanto, eu era “o cientista maluco” da família. Dotada de PEE, personalidade extra especial, eu tinha uma coisinha chamada “isso”. “Isso” era algo que todo mundo não tinha e eu tinha. Como minha mãe gostava de rotular-me, eu era peculiar.

Nascida neste mundo com uma quantidade ilimitada de energia, eu era uma chocante máquina de falar, caminhar, dançar, escrever e atuar. Uma estrela em ascensão com origens humildes no meu quintal, eu escrevi, dirigi e estrelei minha primeira peça aos seis anos de idade.

Quando minha professora da primeira série disse à minha mãe que eu havia encantado ela, eu estava emocionalmente flutuando sobre meus pés. Para minha mãe eu era um atraso de vida, mas para minha professora carinhosa, eu era William Shakespeare.

A primeira vez que eu interpretei em um palco real eu tinha oito anos de idade. Após um teste bem sucedido onde eu bufei e inchada, derrubei as notas de meus professores, me foi dado o papel de protagonista como Lobo Mau em uma peça da escola. As outras crianças apenas estavam ali com o queixo caído. Enquanto desajeitadamente liam as falas saindo de seus papéis, as minhas haviam sido memorizadas. Eu marchava no palco e estufava as minhas palavras com um rosnado feroz de tal modo que quase explodi o telhado fora da lanchonete. Desistam, eu consegui o papel.

Era óbvio que eu fui feita para o palco, mas o dom em mim nunca foi desenvolvido como deveria ter sido. Minha jovem mãe estava envergonhada por sua filha excêntrica e não sabia o que fazer comigo. Meu pai, que se auto-rotulava como “o homem mecânico”, estava ocupado demais vivendo sua vida-máquina para prestar muita atenção à sua filha de criação. Um homem com o QI de um gênio e um sábio eletricista, meu pai era mesmo um cientista louco criativo. Sempre que eu queria falar com ele durante o dia, tudo que eu tinha que fazer era ir até a garagem, ou olhar sob o carro para encontrá-lo. Se eu quisesse falar com ele à noite, eu poderia encontrá-lo deitado em sua poltrona favorita em frente à TV. Era a TV, a garagem ou a loja de ferragens. Eu adorava quando o meu pai passava um tempo comigo e me levava para a loja de ferragens. Eu ainda posso sentir o cheiro dos fios coloridos pendurados na parede.

Minha mãe era o oposto completo do meu pai. Ela realmente me confundiu. Nascida em família de um pregador de fogo, a minha mãe foi a última de cinco filhos. Ela foi a criança “acidente”. Criada em um lar religioso rígido, a pior coisa que já fez foi roubar um disco de músicas do Elvis. Como meu pai, um católico de berço, sábio em mecânica e tocador de guitarra e assistente de instrumentos elétricos, pode se conectar com minha mãe, “Sua Santidade”, permanece um mistério para mim. Mas eles estavam muito apaixonados e, na verdade minha mãe costumava me dizer: “Seu pai eu não posso substituir. Mas podemos fazer mais de vocês.” Ela era uma mulher falante, cujas palavras frias eram como facas enfiadas em meu coração.

Enquanto minha mãe venenosamente pregava religião para mim, ela raramente demonstrava o amor e a verdade de Jesus Cristo para mim. Eu, ou alguém, estávamos sempre indo para o inferno por algo. Minha mãe era o juiz supremo da humanidade e preconceituosa contra as pessoas de outras origens étnicas ou status. Eu nunca entendia suas ações, porque o meu avô, seu pai, era um homem sensível e amoroso.

Quando fizemos uma rara visita para meus avós, eu poderia sempre contar com o meu avô para levar-me em longas caminhadas na praia, onde ele descreveu para mim em lágrimas o amor maravilhoso de Cristo. Em seus anos mais tarde, quando eu lhe pedi que me desse o seu melhor conselho de todos, ele sussurrou: “Shelley, você deve praticar a Presença de Deus.” Alguns meses depois, ele morreu com 98 anos de idade.

Confusa com o cristianismo e colada à TV, eu me tornei uma sonhadora acordada e imaginava como seria ser famosa. Mais do que qualquer coisa eu queria ser como os atores que eu via na TV, que eram adorados e queridos por milhões de pessoas. Eu queria ser adorada e amada por milhões de pessoas. Eu queria receber os aplausos e ovações em pé por muito tempo. Quando eu finalmente desgrudava de horas de televisão e sonhava acordada, eu me expressava através da poesia ou contos e peças teatrais. Eu Escrevi meu primeiro poema chamado “Natureza” quando eu tinha oito anos de idade. Eu escrevi meu primeiro livro aos nove anos de idade e até mesmo projetei a capa do livro. Foi o único livro escrito por uma criança e aceito na biblioteca da escola. Eu também aprendi a tocar violão e até tentei o violino por um tempo, mas com pouco incentivo, eu nunca desenvolvi meu talento musical.

Eu era a maior “começadora” do mundo e a pior “finalizadora”. Sem ninguém para me encorajar regularmente e me ensinar disciplina, eu estava à esquerda, onde eu criei maneiras maliciosas de expressar a minha criatividade e ganhar o que eu mais desejava: a atenção.

Quando eu tinha uns nove anos eu comecei a agir e criar histórias e apelidei a mim mesma de “Shellchoque”. Fazendo jus ao meu nome e aproveitando o tédio puro, eu criei uma lista de coisas chocantes para fazer e convenci alguns dos meus amigos a se juntarem a mim. Um dia nós estávamos fazendo as coisas da lista e ela dizia: “Fingir-ser de morto.” Nós acenamos com a cabeça. Eu imediatamente corri para dentro de casa e peguei um vidro de ketchup e esguichei tudo em meus braços e rosto. Eu entreguei o ketchup à minha amiga Stella, que ficou de olho por trás de um arbusto enquanto eu estava na rua jogada na calçada com meus óculos caindo das mãos. Foi pura genialidade. Carros em movimento chegavam e paravam, e gritos de mães preocupadas correram para ver por que uma menina com sangramento estava deitada na rua. Quando se inclinaram para baixo para ver se eu estava respirando, eu voltava e dizia: “Brincadeira!” e saía correndo.

Outra vez, quando eu estava entediada e queria atenção, eu encontrei um pequeno pedaço de pano preto que parecia uma aranha. Eu sabia que minha mãe tinha ferozmente um medo de aranhas, especialmente Viúvas Negras, então eu queria assustá-la à morte. Eu levei a minha pequena aranha procurando o pano e atirei na minha mãe e gritei:

“Aranha!” Nunca vi minha mãe saltar tão alto em minha vida. Ela estava tão brava comigo. É claro, que eu corri.

Meu lugar favorito para correr era a pequena Igreja Batista na esquina. Eles sabiam que eu era um pouco vilã, mas eles me amavam de qualquer maneira. A única pessoa que me amava especialmente foi a Sra. Mumby. Ela era a professora de cabelos um pouco grisalhos que me aturava durante todo o verão na Escola Bíblica de Férias. Um dia, enquanto a Sra. Mumby estava tirando algo para fora do almoxarifado, eu a empurrei para dentro e a tranquei. Enquanto eu estava rindo histericamente enquanto apontava para o armário, ela bateu e gritou:

“Vamos Shelley deixe-me sair! Deixe-me sair!” Eu ria ainda mais. As outras crianças olhavam para mim como se eu fosse Satanás. Como ninguém tinha a chave para abrir o armário, o Corpo de Bombeiros chegou para resgatá-la, e então não teve mais graça. A Sra. Mumby saiu pronta para desmaiar de exaustão pelo calor. Eu me senti muito mal por isso.

Mas, novamente eu me sentia mal com tudo que estava acontecendo em minha vida. Eu era uma menina suja, solitária, e um pouco chocante em uma caçada desesperada por amor e atenção. A única pessoa que verdadeiramente me entendia era minha avó italiana, Nona. Incrível, ela era mágica.

“Um cigarro, meu bem, e me leve”, ela dizia em uma voz sexy enquanto inclinava a cabeça para trás fingindo tragar um cigarro longo. Minha Nona adorava se passar por Mae West, um símbolo sexual de Hollywood, e a primeira superstar originalmente loira que foi presa em 1918, por corromper a moral da juventude.

Bem, talvez minha Nona tenha me corrompido um pouco.

Ela era uma mulher cativante e oradora eloqüente que tinha a poderosa capacidade de influenciar qualquer um que estivesse em sua presença. A mulher de pele morena, com seu belo cabelo preso, era a mulher mais glamourosa que eu já tinha visto.

Todo mês de dezembro minha avó glamourosa vinha visitar-nos para os feriados e ficar com a família até meados de Janeiro. Eram as melhores seis semanas da minha vida não preenchida. Por seis semanas eu tinha alguém em minha vida que sempre me dizia: “Eu te amo”. Por seis semanas, havia alguém que se importava o suficiente para tirar tempo para me ensinar coisas como a importância da lavagem de minhas mãos antes de uma refeição. Por seis semanas eu aprendi a dobrar guardanapos, arrumar uma boa mesa de jantar e como fazer Vitela Scaloppini. Por seis semanas eu recebi o amor, instruções gentis e o incentivo que eu precisava para ser bem sucedida na vida. E por seis semanas inteiras eu realmente me senti bem comigo mesma por causa do sentimento de realização que eu tinha conquistado. E então Nona sairia e eu cairia de volta em meus caminhos preguiçosos e rebeldes até que ela voltasse no ano seguinte.

Infelizmente, na época em que eu era adolescente eu estava cheia de raiva e frustração por tentar ser um anjo em cada Natal. Muito pelo contrário, eu me tornara uma adolescente do inferno. Com modelos como Madonna para me encorajar e pais que enterravam a cabeça na areia, me era permitido fazer qualquer coisa que eu quisesse. Fui autorizada a ir a um baile de formatura em uma limusine com um menino mais velho não-cristão, onde eu fiquei bêbada pela primeira vez. Meu pai teve que dirigir até Los Angeles para me pegar com meu vestido cheio de buracos por toda parte. Aparentemente eu estava tão bêbada que havia queimado buracos através de meu vestido com um cigarro de cravo. Era um vestido roxo, minúsculo, um daqueles de promoção para um baile do inferno.

Aos 14 anos, eu estava autorizada a usar uma fantasia de coelhinha da Playboy para o Halloween, com orelhas de coelho, cinta-liga, cauda felpuda e tudo mais. Minha mãe tirou a foto. Também era me dada permissão para dirigir o Ford Thunderbird de minha mãe até as discotecas, aos 16 anos e, portanto, eu tinha permissão para dirigir por aí com meu namorado de 15 anos, com quem eu estava tendo relações sexuais. Sim, fizemos sexo no carro de minha mãe. Quando ela me perguntou no dia seguinte o que era a mancha no banco dela, eu friamente respondi: “shake de baunilha.”

Eu também estava autorizada a ter uma festa de aniversário em minha casa onde nós bebemos álcool enquanto meus pais assistiam à televisão em seu quarto. Ok, então eles não sabiam que nós trouxemos o álcool, mas que pais permitem que sua filha rebelde de 16 anos de idade dê uma festa sem supervisão dos pais? Eu tinha até minha irmã de 13 anos para beber.

Para a maioria, a minha vida de adolescente era muito bonita, eu era autorizada a fazer o que queria, porque ninguém se importava. Ninguém se importava se eu tivesse um problema com bebida aos 16 anos. Ninguém se importava se eu fosse reprovada nas aulas ou recebesse notas ruins. Ninguém se importava se eu usasse meia calça do tipo arrastão para ir à escola. Ninguém ligava se eu era menor de idade e praticava sexo. Ninguém se importava se eu fosse uma motorista imprudente e tivesse minha carteira de motorista suspensa.

Ninguém se importava se eu fosse para a cadeia por roubar no Target* (mercado americano). Ninguém se importava por qualquer coisa que eu fizesse. Quando meu pai resolveu se preocupar com sua família, colocou seus pés no chão e tomou uma posição firme, ele abriu a porta da frente e me disse: “Suma daqui," seguido de quatro palavras sem coração que Eu nunca me esqueci:

“Você está morta para mim.”

Em estado de choque, eu furiosamente saí pela porta com um saco de roupas e uma Bíblia, jurando por Deus que eu nunca iria falar com o meu pai ou mãe novamente durante o tempo que eu vivesse. Mais uma vez as palavras se repetiram em minha mente: “Você está morta para mim.”

"Você está morta para mim." A rejeição entrou.

"Você está morta para mim." O ódio entrou.

"Você está morta para mim.” A ira entrou.

E Satanás entrou em meu coração e, em seguida, todo o inferno rolou solto nos próximos oito anos de minha vida.

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